Macabro

macabro, bra.

(Del fr. [danse] macab[r]é, [danza] macabra).

1. adj. Que participa de la fealdad de la muerte y de la repulsión que esta suele causar.

2. adj. Dicho de una persona: Aficionada a cosas macabras.

Todo esto es un cuento sin moraleja
aburrido, repetitivo, obligatorio
macabro...
Es una fiesta diaria con la Catrina,
una constante celebración a la ridiculez.
 No, definitivamente no entiendo.

Eso (no) sería, (no) he dicho.
ML.

Las dos nosotras o el autorretrato censurado.

Tengo miedo y siento envidia de los que no
tengo una mano cortada para cualquier tarea, una mano y una pierna
y en cualquier momento pierdo un ojo.
Intento ser valiente, quiero ser valiente,
Intento ser especial, vanidad es trascender,
quiero tantas cosas que no sé si necesito...

Pretendo estar tranquila, pretendo sonreír
deseo conformarme, juro no ser mediocre
y  me siento tan sola aunque nunca en verdad lo estoy, y lo sé
voy a buscar respuestas, voy a formular todas las preguntas
Pintaré, escribiré, retrataré, lloraré.
Gritaré - en algún momento- toda mi muerte y mi verdad.


Eso sería, he dicho.
ML.

Quiero (y no sé si nesecito).

Quiero publicar todas las estupideces que escribo, que pienso, que no me atrevo a llamar "poesías" como históricamente han tratado de etiquetarlas,
quiero tener un huerto y plantar amapolas, ajíes y tomates cherry, y ruda y otras hierbitas, y regarlas y comerlas,
quiero leer sobre feminismo, quiero abrir los ojos, quiero ser una bruja y que llegue el  día en que deje de sorprenderme y decepcionarme,
quiero que me dejen de importar la plata y las cuentas,
quiero escribir una canción, no sé como, no sé de qué,
quiero tener una foto arriba de cada cerro, quiero una foto debajo del agua,
quiero tener un titulo, sé perfectamente que lo quiero porque la sociedad me lo impone,
quiero no ser dueña de casa, quiero olvidar muchos pudores,
quiero vender mis telares, me gusta tejerlos, me gusta crearlos, me gusta conectarme con ellos.
quiero aprenderlo todo, quiero dejar de sentirme culpable, quiero eliminar los estereotipos.
Quiero cambiar mi mundo. Quiero recordar todo lo que quería escribir, quiero no olvidar lo que realmente quiero (y que no sé si necesito...)

Eso sería, pero no lo he dicho todo... Estoy tomando flores de Bach y creo que son muy buenas.

Ahora si, he dicho.
Saludos, Madame L.

Pre requiem

Te me seguirás apareciendo siempre
porque hueles cuando necesito
escuchar otra vez
tus mensajes.

Creo que voy aprendiendo
de una manera reprobable
sísmicamente
con moretones y rasguños
voy directo
al día en que dejaré de escribir
porque incluso
ya estoy colocando tildes
correctamente en las palabras.

Eso seria, he dicho

Cariños, Madame L.

Todo Telares

Hola! Hoy traigo un poquito de diseño independiente y hecho a manito en el Café Amapola, prendas a telar!

Más info en el face:

https://www.facebook.com/el.cafe.amapola/media_set?set=a.678795688801542.1073741828.100000133523576&type=3

Eso seria, he dicho.

Saludos!

Miss. L

Repechaje

Elige un cuento de los desplegados. Recuerda que puedes repostular un solo cuento de los que enviaste para la última versión de Santiago en 100 palabras

Santiago en 12 palabras

"Realmente hacen falta cien palabras para cuentear este lugar? No me culpen cuando haga lo que tenga que hacer, cuando diga lo que tenga que decir, malditos zombies." Y luego agregó: "No es más que una pobre puta. Pronto terminará como terminan todas".

Ni una gracia.

Esta era una vez, un cuento sin ni una gracia. Llegó a Santiago y nadie le encontró ni una gracia. Se subió al metro, sonrió a todos, y nadie le encontró ni una gracia. Dio un paseo por la Alameda y nadie le encontró ni una gracia. Increíblemente, pagó su pasaje para irse en transantiago, cantó su historia y ni uno de los pasajeros le encontró la gracia. Salió por la pantalla gigante de Ahumada y nadie, nadie, le encontró ni una gracia. Lloró entonces el cuento y nadie se giró a escucharlo, porque simplemente no tenia ni una gracia.

Soy la que iba en el metro

No puedo pintar nada, no puedo escribir nada, qué merezco entonces hacer yo, pobre diabla, mas que llevar el peso de todas las conciencias y de muchas muertes; las maldiciones en los labios, las fantasías y el deseo, la vida común sin cumplir, saboreada, el íntimo sueño del baile y el brillo, qué me toca cantar a mi, la que cada vez que puede, lo único que quiere es arrancar a la costa? Nada, porque soy demasiado normal, soy demasiado santiaguina, acostumbrada a camuflarme entre todas las personas que están escribiendo esto mismo ahora y no importa, tampoco quería hacerlo.

Oiga.

Mijita, ya no se dice "se te paso el tren", se dice que se paso el metro, la vida es demasiado rápida aquí.

Se me olvidó como se escribe.

Así que mejor, para no sentirme ingrata conmigo misma, mi fiel lectora, lo haré aunque crea que últimamente estoy perdiendo todos mis súper poderes. Algo tendré que inventar.
Amapola gira su cabeza, sabe que estoy en algo incorrecto, pero está esperando a que sola me de cuenta, no importa, no la reprocho, sé que es mi amiga y lo hace porque me quiere.
El problema es que hay demasiada gente en mi casa, tanta, que incluso termino sintiéndome una visita más aquí. No soy dueña de nada y no pertenezco a ni un lugar, esa, hasta ahora es mi única conclusión -o síntesis- de los hechos.
Voy a tener que volver a las listas.
Voy a tener que buscar otro demonio a quien venderle mi alma, para volver a (des)ilusionarme otra vez.
Así funciona mi vida (y mis múltiples muertes).
Siempre voy a ser extranjera en todos lados. Siempre seré "el bicho raro", descolocada y des-contextualizada. A veces me molesta, a veces no, así que en realidad no debería preocuparme.
Me voy a sentar tranquilamente hasta que entre otra vez en fase maníaca y me ponga a trabajar en algo.

Eso sería, he dicho.

Cariños, ML

Pd. Ya no soy Miss, ahora si que soy Madama.